rnest Grandémard est est un tueur. Je l'ai rencontré chez un ami commun. Malgré son air bourru, Ernest est un bon-vivant qui aime le vin, les fleurs et les timbres. Ses costumes rayés sont toujours impeccables et son vin toujours excellent et du meilleur cru, surtout le petit Biston-Brillette de Mardi dernier.

Mais Ernest, disais-je, est un tueur, et professionnel qui plus est. Oui. J'ai eu du mal à le croire aussi. Surtout si j'ajoute que l'Etat ferme volontiers les yeux sur son activité, qu'elle rénumère même. En effet, Ernest Grandémard est ce que l'on nomme plus communément un bourreau. Même si lui même se qualifie de tueur assermenté.
J'adore l'écouter raconter ses dernières exécutions. Il a le don d'humaniser le vil condamné, de lui trouver les plus belles qualités du monde et les excuses les plus tendres, pour finir par mimer la lame qui tombe sur sa nuque avec le revers de sa main en criant :

"Et là, TCHAC!"

C'est à ce moment qu'il part toujours dans un grand rire, somme toute très communicatif.

C'est bien simple, j'adore ce bonhomme (et aussi son vin).

rand, déguingandé, un pâle et moribond visage sur lequel est planté un melon usé, l'homme dont je vais vous parlé est un visionnaire. C'est grâce à cet étrange bonhomme que j'ai découvert les plaisirs avant-gardistes de la cinématographie. Albert Manivelle porte bien son nom. Mais si c'est derrière la caméra que nous officions, il est le génial concepteur de nos essais sur pellicule.

"Le concept de toute chose réside en son rapport à l'existence, elle-même dépecée de toute particule existencielle, mon cher Le Gros."

Combien de fois ai-je du entendre cette phrase sortir de la fente qui lui sert de bouche? Des centaines, peut-être des milliers.

C'est dans une ancienne remise située dans la banlieue de Clichy qui lui sert de laboratoire que nous élaborons nos projets. La pellicule ne pose pas encore trop de problème. Mon ami Manivelle travaillant chez Pathé, il lui arrive distraitement d'emporter avec lui ce précieux outil. Et c'est autour d'un Cinzano que nous construisons les scénarios de petits films.

"Il est évident que nous devons exprimer le rapport entre la maléabilité du grain de peau et sa porosité intrésèque, tout en dégageant toute la problématique du son dans l'espace, mon cher Legros, voyez vous où je veux en venir?"

Après une dizaine de Cinzano, je fini toujours par voir où il veut bien me faire venir. L'alcool est le meilleur allié du concept et de la réflexion artistique, sans fausse note, pour sûr!

ssis en terrasse, Moustache interpèle le garçon de café et recommande un autre "café bien serré". Il gromèle pour lui-même que "tout ceci va encore le mettre en retard", comme à son habitude.
Moustache, c'est comme ça que l'on surnomme Mr Eglantier. J'ai mis longtemps à connaitre son vrai nom. Chaque midi, à la terrasse de l'Invraissemblable, il commande un café, puis un autre, qu'il boit lentement, après avoir tourner trente trois fois sa cuillère (j'ai compté) pour y diluer son sucre. Rituel immuable, qui a lieu sous mes yeux, cinq jours sur sept, sauf lorsque je ne me trouve pas là (ce qui arrive heureusement).
Un jour pourtant je me suis permis de m'asseoir séant à sa table, et d'engager la conversation.

"Pourquoi trentre trois tours?" lui ai-je simplement demandé.
"Parce que ma femme est morte à trente trois ans. Voilà pourquoi," s'est-il empressé de me répondre sèchement.

Puis il brisa le silence qui venait alors de s'installer, et continua :

"N'en soyez pas désolé, c'était une garce. Elle m'en aura fait voir de toutes les couleurs, et Dieu ai son âme si ça lui chante. Moi pendant ce temps, je tourne."

Je souris aux propos innatendu de ce surprenant individu.

"Mr Eglantier," ajouta-t-il en me tendant sa pogne.
"Enchanté. Mr Le Gros," répondis-je en la lui serrant.

Et nous voilà bientôt bavassant, discutant de la vie, des femmes, de tout et de rien, tout l'après-midi. Il avait travaillé un temps comme clerc chez un notaire de ses amis ; blessés tous deux à la guerre, ils avaient fraternisé, faisant lits voisins dans le triste hôpital militaire où ils étaient soignés. Mais à présent il ne travaillait plus, et vivait sur un héritage. Moustache, pardon Mr Eglantier, s'étonnait chaque jour de voir ce quartier changer. Le quartier de son enfance. Ce quartier même où il avait rencontré sa femme, juste à cette terrasse, même si le café portait un autre nom à l'époque.

Puis soudain, il se ravisa, regarda sa montre et proclama SA phrase :

"Et bien je vous laissé mon cher ami, car tout ceci va encore me mettre en retard."
"Mais où allez vous donc ainsi?" m'enquérai-je.

"Moi? Mais je vais pisser sur sa tombe, pardi! Comme tous les jours!"

on papa sent la soupe. Il en a souvent plein la moustache. Cette semaine il est venu me rendre visite à Paris. Le pauvre il ne comprends rien à la vie moderne. Alors il râle, et pas qu'un peu.

"Vindjiu! Saleté de juifs! Ils sont partout, ils nous volent notre pain!" s'exclamait-il devant une boutique tenue par un de ces sémites qui peuplent le beau quartier St-Denis de notre belle capitale.

Je l'ai attrapé par la manche et tiré vers les Halles. Il a bien raison, mais crier ça en pein quartier israélite n'est pas l'acte le plus intelligent qui soit. Nous nous sommes donc dirigés vers ce beau quartier des halles qui sent bon la patate et le cochon. Mon papa cria encore une fois après les gueuse qui paradaient sur les trottoirs, et je ne pu m'empêcher de faire un large détour lorsque nous approchâmes du secteur de Lily. Ah ma Lily, pour quelques pièces ce que tu ne me fais pas.

La semaine s'est ainsi écoulé, mon papa et moi partant à la découverte du beau Paris. Et je prends conscience qu'il faudrait bien que je vous le présente ici même, mon Paris à moi. Alors je vais m'y atteler, une fois remis le paternel dans son wagon en partance pour le pays de mon enfance.